MOHO

Es bueno pararse. A veces las cosas vienen y van y cuando vienen, es preciso pensar.
Pensar el cómo, el por qué….
Pensar….
No es bueno tanto pensar más de una vez lo he comprobado. Mi propia naturaleza salvaje y visceral se resigna a poder establecer una praxis entre el estupor y la razón.
Hoy más que nunca no encuentro las palabras correctas. O a lo mejor, no quiero oir aquellas que ya sé, con aquellas que irrumpen en la garganta y me hieren.
Por tanto, es preciso dejar caer el telón, acallar los pensamientos cuando difieren de la lógica, del atenuante.
El mayor atenuante es que nunca me supe entender o quizás entendí una salvedad dentro de la propia estructura de las manos.
Mis manos comienzan a cansarse de tanto apretujar salivas, idiosincracia, demagogias….. Seres imperfectos que atienden a súplicas hirientes cuando se trata de su propia razón.
Soy demasiado imperfecta, cuando me creo perfecta de mi propia humildad.
Ahora mismo me falta tanto de eso que cuando lo proclama dama es el disfraz que me gustaría corromper para quitarle la inmundicia de tanto saber petrificado.
Es que no entiendes-me respondo casi en un anhelo; eres demasiado perfecta en un mundo que no atienden a lo que es la perfección de espíritu. Porque la perfección de espíritu es tan fugaz como el camello que se fuma sus propios porros y vomita caramelos de tinta envenenada.

No, no soy perfecta soy un galimatías de estupideces con un sabor rancio de metacrilato; me han hecho ser tan rancia aquellos que nunca se atrevieron a decir la verdad por muy ruín que fuera.  La verdad solo es una, y al fin y al cabo yo SI soy capaz de definirla.
Cuando miro tus ojos y se me entristecen de nadas, de niebla carcomida.
Creo que como el moho, debo raspar mi cuerpo, y pulirme de tanto cansancio acumulado.

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