AFORISMOS

El martillo ha golpeado un lamento, irónico, maquiavélico.  Quizás sea metamórfico como el opio,se esfuma en la niebla de miles aforismos.
Ahora mismo deseo la guerra como un demonio que ha soltado mi boca y garabatea un escombro.
 Y qué decir, no decir, o  pronunciar silabas… modelar falsas lujurias, falsos espasmos, como la nieve, líquida la memoria.
 Abro la puerta, abro un desvarío, le hablo a mi propia figura y sé lo que debo pronunciar,de una mano a la quimera hay una proporción, a la tristeza segundos. 
Ese líquido invertebrado, correoso, demasiado dulce como una vid.
Se vuelve litio, manoseado por la incontinencia de una malsana profecía. La que masturba el aire.
 No te olvides. El litio  no es negro, es rojo, como la sangre, hierve, escuece, modela, grita apenas sucumbe, apenas perfora…..solo araña.
Es  la escarcha de la mañana demoliendo las falsedades como puños.

 

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