RÚBRICA

Las esquinas hablan una teoría en la sangre.  Son como las efemérides doblegan los nombres como radiales en las axilas. Caminan desde lo alto del hombro hasta el dedo de Dios de la coherencia.
 La calor es un punto en el costado de las acequias. Irreverente.
Así me encuentro en las letras.
Ayer miré los cuadros de antaño que movían pausadamente el crisol de sus destellos.
Y me contoneo  tranquilamente al hormigueo de los zapatos, en las aceras.
Voy a consumir la raya de las cervezas, y la prontitud de los estiletes.

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