HUMO

Esta noche me quedo entre la luz de la habitación oyendo mis dedos clickear en el teclado, intentando que se lleve el sórdido paladar que me acomete estas horas. Estas horas que significan un temor en el tiempo.
O puede que todos creamos que el temor se hincha, al unísono de las venas cuando en realidad se hincha la soberbia, o la codicia, o todos los pecados capitales que intentamos esconder en nuestro suburbio.
El pecado, es aire, se llena de razonamientos y perece.
Perece la materia como un flan en tres segundos en mi boca. El gusto se eleva como una maldita certeza creciendo hasta la mitad de la espalda, y el resto se consume.,
Es una capa de diferencia en el día.
Ahora podría tomarme algo que hierva mi sangre. La escondo en la mañana, cuando el alba vuelve. Y me pregunta. Es fácil contestar cuando se cree uno con derecho a réplica. Todas las cosas son fáciles. Levantarse, desayunar, ir a trabajar, morir en múltiples horas sabiendo lo complicado que es aguantar mas de 8 horas haciendo lo mismo todos los días, repitiendo como las campanas el toque de queda, un estado de excepción, la ruina total y absurda necesidad de tener que vivir.
Vivir es una necesidad, o un deber, o un cheque sin fondos.
Ese contrato llega con el pack cuando nacemos, cuando nos invitan a nacer en un segundo eterno en una cama. y el sexo deja de ser sexo, y deja de tomarse como una droga y se convierte en un señuelo placentero, deseable, que chasquea los dientes y nos recuerda, que todos absolutamente todos caemos en ella, como animales acorralados, animales con sed, con una sequía que en el fondo durará eternamente, porque eterno es la sensación de ser humano, incluso cuando los huesos están en el mármol.
I.R.
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