APLOMO

Esta noche como todas las noches. Puede ser incluso una noche incierta. . Puede que sea por la inactividad, por el aplomo. Dando vueltas y vueltas a mi capacidad de auto critica, de autocomprensión.  Aquí me planto realizando  una condensación de parabienes,  o de argumentaciones, oscilando entre la vanidad, el orgullo, la complacencia. El poeta sabe un poco de eso, sabe hasta cuando es una praxis de cualquier elemento o sucedáneo que se imponga, o bien se convierta en un circo.

El alma se comporta como un martillo, va golpeando las marcas, para recordarte  que vives, o mueres.  Que te sientes solo, o te sientes dentro de una burbuja donde la vida esta a tu alrededor, y pasa lentamente como blandiendo una espada en el aire y estuviera a punto de cortar por lo sano.

Me apetecería alguna vez escoger, si escoger  como ir a una heladería y tener el servicio a la carta. Mi carta se desvanece, o será este aplomo, maldito aplomo que deja chorreando hasta la tinta. En este caso mis manos. Están sucias de clarear, de vaporizar los segundos, de regular la evidencia , ¿Cuantas veces en estos años? Demasiadas, imperecederas, inútiles, vacías, rocosas, ateridas, armoniosas….finas…

Las 3:00 h marca este reloj, a punto de extinguirme, a punto de morir dentro de un aplomo en mi cabeza.condensacion.jpg

 

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