SÁDICO

Me he levantado esta mañana con flores en ese ático de
mi pensamiento. La clave está en la mansedumbre del
propio equilibrio.
Quería escribir un algo y no sé cómo meterlo en cintura.
Meterlo en esa botella que sabe a diario tras los
efluvios de estos días que han sido intensos como
maremotos.
La vida gira y gira y a veces en ese trazo de 180º nos
vemos mareados ante la soberbia.
Soberbia a desgana, como los ecos de los galimatías. No
sé qué definición podemos darle.
A veces un mar, otras un seno en los labios, como ese
cuerpo, el que no se ve en sueños, o a veces, casi
vomito.
Demonios, tizas de colores que no saben a ningún
sentido. Que no me calientan las venas y no me hablan.
Casi un letargo.
Este párrafo creéis que no tiene sentido, no tiene
simiente, hasta Dios me está dando un empujón; a veces
se posa en mi garganta exhalando el suspiro de la
resignación.
Un hasta aquí.
Un cristal.
Azul como una espada. Amargo, sobrio, delincuente.
¿Quieres comprender? abre las manos y dime si ves. Las
líneas es el paso del tiempo. El paso del correcaminos
hacia el coyote de la desesperación. Ese que muerde,
asfixia. Como la prosa en este párrafo. asfixia.
Inerte como una caja de cerillas consumida por la vid del
universo. Y es entonces cuando dejo de escribir sin importarme el
que puedas entender o no, las palabras que no quiero
decir.Inútilmente en este momento.
Sádico.
Planeando un encuentro fortuito con el caimán de ojos
verdes de ese inconsciente. Como el calor, de agosto,
improductivo como ese recuerdo.
Estridente como la muerte.
No tiene que ser dormida, no tiene que ser ni remota,
paupérrima, violarle, como el amor. El deseo insatisfecho
en un tejido arrugado; drogándome para poder llegar a
este momento, un minuto en cualquier reloj.
Esto no es el amparo, no es el fluir de un verso en líneas
oblicuas de un teclado, o de un papel correoso.
No es nada.
No es soledad, no es conocimiento. No es un tren a corta
distancia.
No es tu razón.
Por supuesto, la mía tampoco.

DEL POEMARIO EGO AMARE

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